Qu'avez-vous à regarder comme ça ce monde qui s'effondre ? C'est drôlesque à ce point, que vos moqueries soient aussi fortes ? Votre ingratitude est dégoutante, elle dégouline, elle tâche la terre. Et vos gorges grasses s'égosillent de ce spectacle macabre, de cette guerre que vous orchestrez. Pensez-vous ne serait-ce qu'un peu à là haut, à notre Père à tous. Maître de tout ceci, créateur de tout cela. Oh non, vous n'y songez gère, vous l'avez même sûrement oublié avec le temps. Temps, maintenant bien grand mot qui doit se compter comme la chose la plus précieuse, mais que vous gaspillez, égoïste que vous êtes. Le secret entre vos mains, tout ceci ne veut plus rien dire, tout ceci n'est qu'un jouet ▬ Jouet cassé d'ailleurs. Amusement enfantin et destructeur. Maintenant que vous avez ça, par orgueil sadique, vous vous complaisez à en jouer, telle la flûte de la mort.

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Ce sont tes doigts blancs qui caressent la reliure des livres, ce sont tes yeux qui parcourent les arabesques des lettres et c'est ton nez qui sent le parfum du vieux papier et du vieux cuir. Là, dans ce silence froid, c'est une chaleur toute neuve de connaissance que tu ressens. Délicat relent de la vieillerie des manuscrits anciens, c'est avec une patience que peu de gens te connaissent, que tu avances à pas de danseuse dans les rayonnages des mezzanines de la Libreria Marciana, grande bibliothèque à l'architecture splendide, temple de l'intellect, source du savoir.

C'est le frottement de tes semelles et les pages que les autres visiteurs tournent qui rythme ton flux, tes gestes, ta respiration. Ici, c'est comme une seconde peau pour toi ▬ un autre toi. C'est différent, c'est frais, c'est léger. Puis c'est toujours la curiosité au ventre que tu passes les portes de ce lieu qui semble être contraire. Là, en plus de la curiosité, c'est l'excitation qui t'habite.

Ton regard vert se pose sur un titre, Baldassare Longhena, et c'est un demi-sourire qui se dessine sur tes lèvres, ta main tirant le bouquin de sa place.

C'est ici que commence ta quête.